viernes, 10 de abril de 2026

STAND-UP: Stand Up: Total Eclipse of the... Heart?





STAND-UP: Stand Up: Total Eclipse of the... Heart?



by GAVARRE BENJAMIN

©  BENJAMÍN GAVARRE SILVA


"Please contact this address if you have produced this work or wish to produce it. It is free of charge, but please notify us."

gavarreunam@gmail.com




Welcome!  Does your modern breakup feel... 'curated'? Is it an email that sounds like a LinkedIn update about 'moving in a different direction with personal growth'? How... mindful. How sterile.
In my world—the world of the 70s—drama wasn't a 'curated journey.' It was an emotional time bomb, waiting to explode on the car radio. We didn't have meditation and mindfulness. We had synthesizers and fog machines.
Now, dramavirtual.org is your portal back to the Golden Age of Psychotic Radios. Where heartbreak wasn't a text message, it was a supernatural event in a haunted boarding school with glowing-eyed ninjas (looking at you, Bonnie Tyler). Where love wasn't a post, it was a full-blown felony restraining order involving binoculars and photographic evidence (thank you, Sting). Where you didn't unfriend your ex, you globally humiliated them in a catchy song that bet they thought it was about them.
Forget the civil conversation about boundaries for a moment. Welcome to the home of the globally humiliated, the supernaturally dumped, and the disco survivors!



STAND-UP: Stand Up: Total Eclipse of the... Heart?

(The comedian enters the stage, casual but sharp. He adjusts the mic stand and looks at the crowd with a "can you believe this?" expression.)

"How’s it going, everyone? You guys look great. I was just thinking today... we live in the era of 'Gentle Breakups,' right? Everything is so... curated. You break up with someone now and you get an email that sounds like a LinkedIn update: 'I’ve decided to move in a different direction with my personal growth.'

Whatever happened to Drama? Whatever happened to the 70s? I’m telling you, in the 1970s, if you weren't screaming in a rainstorm with a 40-piece orchestra behind you, were you even dating?


1. THE GOTHIC NIGHTMARE (BONNIE TYLER)

"Think about the music our parents were listening to. The peak of human intensity was reached in 1983 by a woman named Bonnie Tyler.

(CUE AUDIO: The dramatic, echoing piano intro of 'TOTAL ECLIPSE OF THE HEART'. 3 seconds. The comedian stares into the spotlight with wide eyes. Audio cuts.)

Bonnie Tyler didn't sing; she had a mid-life crisis on tape. Have you seen that music video? It’s in a haunted boarding school with glowing-eyed ninjas and flying choirboys. Why?! Because in the 70s, if you missed someone, it wasn't a 'sad feeling'—it was a supernatural event.

She’s shouting, 'Turn around, bright eyes!' Listen, if I’m 'Bright Eyes' and Bonnie Tyler is screaming that at me in a hallway full of fog machines, I’m not turning around. I’m running! I’m calling a priest! But that was the standard for romance back then: 'If I’m not losing my mind during a literal eclipse, you don't love me!'"


2. THE ROMANTIC RESTRAINING ORDER (THE POLICE)

"And then we have the guys. The guys were 'smoother,' but way creepier. We have to talk about The Police.

(CUE AUDIO: The clean, iconic guitar riff of 'EVERY BREATH YOU TAKE'. 5 seconds. The comedian looks intensely at a couple in the front row.)

People play this at weddings. I see you guys nodding—you played it at your wedding! Do you know what the lyrics are? 'Every breath you take... I’ll be watching you.' Sting is not a boyfriend in this song. Sting is a Private Investigator with a telephoto lens! 'Every step you take... I’ll be watching you.' That’s not love, that’s a felony in forty-eight states! But in the 70s, we were like, 'Oh, how sweet, he’s monitoring her respiratory system from a bush outside her window! Give them a Grammy!'"

"But wait, it gets deeper. Because even if we think Sting is the king of the 'Restraining Order Era,' there’s another level of obsession that’s even more... suffocating.

I heard this Latin song once at a wedding in Miami—'Algo Contigo'. On the outside, it sounds like a sweet, slow dance. But if you listen to the lyrics? It’s a confession! The guy says: 'I need to control your life... I need to be the one who kisses you, and the one who shelters you.' (The comedian looks terrified)

Excuse me? 'I need to be the one who shelters you'? Man, I already have a North Face jacket and a roof over my head! I don’t need a human blanket with boundary issues.

That’s the 70s for you: Sting is watching you from a tree with binoculars, Perales is at your dining table taking notes on your schedule, and this guy wants to be your actual clothing so you can't move! It’s not a playlist, it’s a 24/7 Surveillance Network.

Every song was just a different way of saying: 'I have zero hobbies, so I’ve decided to make you my full-time job.' And we called it 'The Golden Era of Romance'! No, it was the Golden Era of 'I’m-not-leaving-until-the-police-show-up'!"



3. THE PETTY MASTERPIECE (CARLY SIMON)

"Then there was the 'Petty Game.' We think 'diss tracks' started with hip-hop? No. It started with Carly Simon.

(CUE AUDIO: The cool bassline and piano of 'YOU'RE SO VAIN'. 5 seconds.)

This is the ultimate 'Screw You' song. 'You're so vain, I bet you think this song is about you.' Think about the logic of that. She wrote a song about him, recorded it, played it for the world, and then got mad because he thought it was about him! OF COURSE HE THOUGHT IT WAS ABOUT HIM, CARLY! You’re literally describing his scarf and his private jet! But that was the 70s: 'I’m going to humiliate you globally, but I’m going to do it with a really catchy chorus and a lot of sass.'"


4. THE JOLENE STRATEGY (DOLLY PARTON)

"And we can't forget the 'Begging Era.' Dolly Parton.

(CUE AUDIO: The fast, nervous acoustic guitar of 'JOLENE'. 5 seconds.)

This song is a masterpiece of low self-esteem. Dolly Parton—the most charming woman on the planet—is begging a bank teller named Jolene not to take her man. 'Please don't take him just because you can.' Dolly! You’re DOLLY PARTON! You have a theme park! But in the 70s, that was the vibe: 'I’m going to tell the other woman she’s beautiful, her smile is like spring rain, and then I’m going to cry in the kitchen while I make a casserole.' It was a very specific type of desperation that only works if you’re wearing bell-bottoms."


5. THE SURVIVOR (GLORIA GAYNOR)

"But eventually, the 70s grew a spine. We got to the finale. The song that changed the locks on the world.

(CUE AUDIO: The sweeping orchestral hit and disco beat of 'I WILL SURVIVE'. 5 seconds. The comedian does a small, confident dance move.)

This is it. This is the moment the 70s went from 'Stalking' and 'Begging' to 'Get Out.' 'Go on now, go, walk out the door!' Gloria Gaynor didn't care about your frequency or your journey. She changed the lock, she kept the keys, and she danced on your memory in a sequin dress. It’s the only breakup song that actually makes you want to get dumped just so you can sing the chorus in a club!"


CONCLUSION

"So, yeah... I miss the chaos. I miss when music felt like someone was throwing a piano at your head.

Next time you’re having a civil conversation with your ex about 'boundaries,' do yourself a favor: Put on some Bonnie Tyler, turn on a fog machine, and scream at the moon. It won't fix your relationship, but man... it’ll feel way better than a text message.

Thank you guys! You’ve been great!"

(The comedian raises his glass, 'I Will Survive' blasts through the speakers, and he exits to heavy applause.)


End of monologue


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VERSION 2

STAND-UP: THE GLADIATORS OF HEARTBREAK

(The comedian walks on stage, looking sharp in a slim-fit blazer and dark jeans. He holds a drink, looking at the audience with a smirk.)

"How’s everyone doing tonight? It’s great to be here. You know... I’ve been thinking lately about how 'polite' we’ve become at breaking up.

Nowadays, it’s all very... 'Mindful.' You get a text saying, 'I’m focusing on my journey and I don’t think our frequencies align.' Very clean. Very organic.

But I grew up in a different era. I grew up in the 70s and 80s, where heartbreak wasn't a journey—it was a Gladiatorial Sport. And it didn't matter if you were in Mexico City or London, the drama was high-octane. But let me tell you, my Latin people? We took it to a level that would make a horror movie look like a Disney special."

1. The Piano of Doom (Amanda Miguel vs. Bonnie Tyler)

"In my house, you knew someone was getting divorced as soon as you heard a piano. But not just any piano. A piano that sounds like it’s being played by someone who just found a lipstick stain on a collar.

(CUE AUDIO: The explosive piano intro of 'ÉL ME MINTIÓ'. 5 seconds. The comedian freezes, looking traumatized. Audio cuts.)

That’s Amanda Miguel. She’s the patron saint of the 'Liar, Liar, Pants on Fire' movement. She had the hair of a lion and the lungs of a hurricane.

But you guys in the English world had your own version. You had Bonnie Tyler.

(CUE AUDIO: The gothic piano of 'TOTAL ECLIPSE OF THE HEART'. 5 seconds.)

Bonnie Tyler didn't just sing a song; she invoked a weather pattern! The music video has ninjas, floating kids, and glowing eyes. It’s exactly like a Latin breakup, but with more fog machines. It’s that vibe of: 'If I’m not screaming in the middle of a literal eclipse, do I even miss you?'"

2. The Polite Stalker (Perales vs. The Police)

"Then there’s the 'Stalker Era.' You guys think you’re being watched now? Please.

In the Spanish-speaking world, we had Jose Luis Perales. He was the most polite stalker in history. He’d sit you down, give you a tea, and ask: 'How is he? Where did he fall in love with you? What does he do in his free time?' He’s like a polite IRS auditor for your feelings. He’s not mad, he just wants the paperwork filed correctly!

But then, you guys had The Police.

(CUE AUDIO: The iconic guitar riff of 'EVERY BREATH YOU TAKE'. 5 seconds. The comedian stares intensely at a person in the front row.)

People play this at weddings! Why?! This is a CIA surveillance report! 'Every breath you take... I’ll be watching you.' Sting isn't asking about your free time like Perales; Sting is outside in a tree with binoculars! It’s the same psycho energy, just different tax brackets."

3. The Outsourcing of Bitterness (The Latin Way vs. Dolly Parton)

"But here is where our cultures really diverge: Territorial Management.

In the English world, you have the legendary Dolly Parton. And we all love Dolly. But listen to 'Jolene.'

(CUE AUDIO: The fast guitar picking of 'JOLENE'. 5 seconds.)

Dolly is begging! She’s saying, 'Jolene, please don't take my man. You’re beautiful, your smile is like a breath of spring.' Dolly! No! In Mexico, we don't tell the other woman she has a nice smile. We have a song called 'A Esa' (To That One).

The Latin lyrics are basically an HR transfer. We tell the other woman: 'Oh, you want him? Fine. Come here. Take my place. Do his laundry, cook his meals, and deal with his miseries.' It’s not a song of jealousy; it’s an Outsourcing Contract! We’re not crying, we’re saying: 'Congratulations, you just won a lifetime supply of dirty socks and a guy who snores like a chainsaw. Enjoy your prize, Jolene!'"

4. The Revolutionary (Lupita D'Alessio vs. Gloria Gaynor)

"But eventually, we all get to the same place. The Empowerment.

In the U.S., you have the Queen, Gloria Gaynor.

(CUE AUDIO: The disco beat of 'I WILL SURVIVE'. 5 seconds. The comedian does a small disco move.)

This is the universal anthem. It doesn't matter if you’re from Brooklyn or Guadalajara, as soon as that beat drops, you’re a strong independent woman who changed the locks.

But in Mexico, we had Lupita D'Alessio. And she was... more aggressive.

(CUE AUDIO: The powerful horns of 'MUDANZAS'. 5 seconds.)

Lupita D'ALLESIO  didn't just 'survive.' She looked at her husband and said: 'It’s been a long time since I felt anything when I’m with you.' BOOM! That’s not a song, that’s a lethal injection! She was the original 'Revolutionary Woman.' She didn't want a disco ball; she wanted you out of the house by 5:00 PM because she had a hair appointment and you were cluttering up the living room."

CONCLUSION

"So, you see? Whether it’s in English or Spanish, we’re all the same. We all just want to stand in front of a mirror, pretend we’re in a music video with way too much smoke, and yell at an imaginary ex.

Because at the end of the day, life is a tragedy... but if you add a 70s orchestra, it’s a masterpiece.

Thank you guys! You’ve been amazing!"

(The comedian raises his glass, 'I Will Survive' or 'Mudanzas' kicks in at full volume, and he exits to cheers.)



miércoles, 8 de abril de 2026

María, la del Diablo (Paráfrasis de Mariquilla de Nimega)

  


María, la del Diablo

(Paráfrasis de Mariquilla de Nimega)

 

Por Benjamín Gavarre

 

 

Personajes:

 

  • María (Después Mónica)
  • Tío
  • Tía
  • Azmodán
  • Psiquiatra

 

 

María, la del Diablo

(Paráfrasis de Mariquilla de Nimega)

 

Personajes: 

María (Después Mónica) 

Tío 

Tía 

Azmodán 

Psiquiatra 

 

 

Y érase una vez que estaba su tío con María... 

 

Una pintoresca cabaña con aires medievales, como de cuento. Sin querer lograr una ilusión se llevará a cabo la puesta en escena con accesorios simples y sobre todo con iluminación adecuada. “María” al principio, como aldeana medieval de cuento de hadas, y el tío como un anciano bondadoso, medio alquimista, medio loco. 

La obra en general representa varios tiempos y lugares, algunos modernos y otros anacrónicos. Lo importante es que se utilice la imaginación y creatividad para representar los diferentes espacios escénicos y los diferentes tiempos en que todo sucede. 

 

Tío. — Así es, la mía sobrina, tienes que ir a la Ciudad y me traigas la despensa. 

María. — Qué bueno que me mandas a “estas horas de la tarde” a aventura tan peligrosa, el mío tío. Ya está a punto de atardecer y seguramente voy a llegar casi de noche. 

Tío. — (No hace caso de sus ironías) Hacen falta verduras, leche en polvo, mantequilla…

María. — ¿Traigo azufre? 

Tío. — Si llegara a darte alcance la noche, ve con la tu tía. ¿Dijiste azufre? 

María. —Si se me hace de noche me quedo con la suya hermana.  

Tío. — Bueno hija, ya se hace tarde... 

María. — Presto, el mío tío, ya voy.

Tío. — Anda, anda... Ve a la Ciudad, yo comenzaré a rezar por ti, y por tu buen viaje a la ciudad.

María. — Rezad, rezad por mí, el mío tío… Tú quédate aquí tranquilo sin hacer nada. Yo voy, ya sabes. Hasta luego… 

 

Sale el tío.

 

Transición.

 

Ciudad.

Entra María con unas bolsas. Ya casi se hace de noche, es un atardecer tenebroso. Es una ciudad de nuestros días, pero con aires anacrónicos como de una villa, como de cuento, con elementos medievales. 

 

María. — Lo dicho, ya se está haciendo de noche, y veo sombras y presagios en este tenebroso atardecer del que soy víctima segura.

Pero qué veo, se ha encendido una luz, en esa casa donde vive la mía tía. Espero me conceda asilo nocturno.

 

Toca a la puerta. 

 

María. — Tía.... Tía. Tengo sueño... y ya me quiero dormir, tía... 

  

Se abre la puerta. 

 

Tía. — Cada día trae una nueva sorpresa. 

María. — ¿Qué me dices, tía? 

Tía. — Lo que oíste, so piruja, con que “éstas” tenemos. 

María. — Qué le pasa, por qué ese atrevimiento. 

Tía. — Aquí la única atrevida eres tú so impura, incestuosa. 

María. — ¿Incesto?, ¿yo?, ¿de qué me habláis? Yo solo vine a pedir albergue por esta noche. 

Tía. —Claro, eso es lo que te gusta, puta, folgar con muchos hasta que se te hinche la panza. Ya me sé yo de esos tratos con los galanes, que te han de seguir como jauría, zorra. 

María. — No lo puedo soportar, gratuitamente y sin pruebas me acusas de incesto incluso. 

Tía. — Con el mío hermano te han visto fornicar.

María. — No lo puedo soportar... Yo solo quería pasar la noche. 

Tía. — De eso no me queda duda. 

María. — Quería que me diera asilo, por una noche, porque fui de compras y... 

Tía. — A mí no me vengas con historias, suripanta, lambiscona, lagartona. ¡Vete de aquí! A ver con qué jauría te revuelcas… búscate ya la manera de no ser tan piruja, por favor, no me quites más mi tiempo. Adiós. 

 

Le da un “portazo en la cara”, María se va sin las bolsas y a punto del llanto. La escena cambia en torno a ella, camina lentamente, y la iluminación y algunos elementos escenográficos representan ahora un bosque con árboles amenazantes y caminos que conducen a lugares inciertos. 

 

María. — (Solloza, se sienta en una piedra) Oh. Me siento ultrajada… Oh, Dios santo. Dios mío. Dios. Por qué no acudes en mi ayuda. Éste es el momento en que deberías presentarte por lo menos de formas misteriosas… O debo pedir ayuda a las fuerzas del infierno, si es que tú, Dios, no me haces caso. 

 

Silencio. 

 

María. — Oh, Dios mío. Estoy esperando alguna señal. Alguna cosa que pase. Estoy sola en un bosque tenebroso y soy vulnerable a cualquier peligro que me pueda acechar a mí que soy inocente y virgen. 

Mejor me encomiendo a Dios.

 

Se duerme. 

 

Empiezan a sonar toda clase de amenazas nocturnas propias de un bosque tenebroso. Aullidos, sonidos de aves nocturnas. Pasan siluetas amenazantes. Sombras terroríficas. Una de ellas, se va convirtiendo en un personaje de “carne y hueso”, es Azmodán, viste como un monje, parece estar viejo y jorobado. El hábito de monje le cubre la cabeza. María no lo ve. El Monje Azmodán está atrás de ella, pero María está tratando de dormir en el suelo, no se acomoda, y trata inútilmente de descansar junto a la piedra. 

 

María. — (Adopta una posición de suplicante para hablar con Dios, una vez más) ¿Nada?

Azmodán. — (Quien permanecía detrás de ella, le habla y la sorprende) Tal vez te pueda ayudar. 

María. — (Aterrada) ¡Ah! 

Azmodán. — Soy Azmodán. Tú estabas pidiendo ayuda. 

María. — Ya. Te manda Dios para que me ayudes. Los milagros sí existen. 

Azmodán. — Los milagros, claro.

María. — ¿Se puede quitar el hábito?

Azmodán. — ¿Eso quieres?  (Acepta quitarse la capucha y vemos que es tuerto y lleva un parche en el ojo). Pues este soy yo. 

María. — ¿Perdió un ojo? 

Azmodán. —Nací sin él... 

María. —Usted me estuvo observando, mientras trataba de dormir. 

Azmodán. — Pedías ayuda. Yo puedo... 

María. — Ya sé…  Usted es... 

Azmodán. — Soy el Diablo. 

María. — (Se queda unos minutos sorprendida y no sabe si reír o pegarle. Decide darle una palmada en la espalda) No te ofendas, pero yo pienso que el Diablo se ve más poderoso.

Azmodán. — En la jerarquía de los demonios tengo licencia para hacer pactos y tentar a los inocentes

María. — Es decir que tú me puedes enseñar a convertirme en lo que yo deseo. 

Azmodán. — Tal vez, pero antes tienes que renunciar a tu alma. 

María. — Ah... Nada más. 

Azmodán. — Y firmar un contrato. 

María. —¿Con mi sangre? 

Azmodán. — Puede ser un contrato verbal, como de Señores, como de caballeros. Y tienes que renunciar a tu nombre. 

María. —¿No te gusta María?

Azmodán. — No lo digas, no por favor.  Me pongo mal.  

María. — ¿Quieres que renuncie a mi nombre? ¿Qué me darías a cambio?

Azmodán. — Dinero, fortuna, conocimiento... Y puedes ser experta en las siete artes liberales...  Todo el conocimiento medieval, temas extraordinarios. 

María. — Ya veo... Me parece que necesitas como desempolvarte un poco. 

Azmodán. —Puedes llamarte simplemente M. 

María. — M… eso me gusta.  M será mi nombre. 

Azmodán. —Recuerda… éste es un contrato de palabra. Y ya has aceptado. 

María. — ¡Ya acepté? ¿Yo? ¡Cuándo? 

Azmodán. — Y otra cosa... Tendrás que dormir conmigo. 

María. — Cómo. 

Azmodán. — Es parte del contrato.

María. — ¿Y yo estuve de acuerdo? ¿Dónde firmé? 

Azmodán. — Te dije que se trata de un convenio verbal. Tú me dijiste: estoy de acuerdo. Y eso, M, se tomó en el infierno como una aceptación. Ya está hecho tu ingreso. 

María. — Ya. (Pausa) Y puedo convertirme en lo que yo quiera. 

Azmodán. — Con los años, tal vez. 

Ven, nos vamos a divertir. Al menos yo. Ven, vamos, no tengas miedo. Acabas de firmar tu destino. Relájate… todo va a estar bien. Dilo conmigo. 

María. — Ya. “Todo va a estar bien” … 

  

Desaparecen en un acto de magia

 

Transición.

 

María sentada en la mesita de un bar ultramoderno, en una plataforma, con la iluminación de una mesita de metal que tiene una cubierta de vidrio y que incluye iluminación de varias tonalidades. Música propia de un bar del siglo XXII.  

María viste de coctel, alta costura, buen gusto. 

 

María. — Y quién lo fuera a decir... un viejo tambaleante de la Edad Media me tiene dominada. 

 

Por medio de un mecanismo ingenioso su copa se llena de un líquido de color azul, 

 

Estoy cansada de tantos muertos. Azmodán me ha hecho trabajar de más.  

Setecientos cuarenta y tres hombres y cuarenta y cuatro mujeres...  Todos al Infierno, gracias a mí. 

 

Se toma la bebida azul, y por medio de un mecanismo, la copa de María se llena de un líquido rojo que ella observa con detenimiento. 

 

Azmodán me prometió poderes... Transformarme... en lo que yo quisiera... Y ni siquiera puedo transformar mi vida. Estoy en sus manos. 

 

Toma un trago de su bebida roja. 

Es cierto que me dio el conocimiento de las Siete Artes liberales... Soy una experta de todo lo que se sabía y se supo durante el siglo XIII. Ah… también puedo seducir a quien yo quiera… y luego… los llevo al Infierno. Pero de transformarme… nada. 

 

Pausa 

 

Toma un trago de su copa. Reflexiona. 

 

Maldito seas, Azmodán, por qué no me concediste el deseo de transformarme en lo que yo desee.

Si hasta me quitó mi nombre. ¿Quién se llama M?

 

Se escucha una gran explosión... y el escenario se ilumina de tonalidades rojas, violetas y azules. 

Aparece La Tía, con un aspecto de ser celestial, de imagen religiosa que no deja de tener algo de espectral, lleva un manto color violeta y una corona que la hace aparecer como una divinidad a pesar de su rostro y maquillaje poco angelical. 

 

Tía. — ¡La mía sobrina! 

María. — ¿No te habías muerto? 

Tía. — He muerto, la mía sobrina, y por mi propia mano, pero he sido perdonada. 

María. —Tú misma te cortaste el cuello, según supe. 

Tía. — Me degollé. Fue un momento de locura. 

María. — Y muy loca que tú estabas, tía, pero cómo es posible que tengas esa aureola de santa. ¿Tú por qué? 

Tía. — Porque he podido arrepentirme. Tengo que hacer trabajos, buenos. De convencimiento. Pecadora. 

María. — Ya vas a empezar. 

Tía. — Así es sobrina, yo he venido... a pedirte que te arrepientas. 

Tía. — Tal vez todavía puedas salvar tu alma.  El hecho de que no hayas renunciado a tu nombre te salva. Esa M que puedes todavía pronunciar es la m de María, esa letra te puede todavía salvar. 

María. —No sé.  

Tía. —  Antes…Tienes que hacer penitencia metida en una estrecha celda… 

María. — Muchos trámites.

Tía. — Salva tu alma. 

 

 

La tía desaparece.

 

Se representa Otra vez al espacio Bosque. 

María se sienta en una piedra. Ella sigue vestida de coctel, con su bolso. Saca del mismo su celular, y después saca un espejo... se mira intensamente. 

 

María. — “La eternidad”. La Eternidad” ... Cuánto puede durar eso...  

Se levanta y se vuelve una fuerza maligna, toda la iluminación contribuye a que María haga una invocación 

 

Silencio. 

 

Del fondo del escenario vemos surgir a Azmodán, perfectamente ataviado de traje moderno, sigue con el parche en el ojo, pero se ve elegante.Se ve molesto, serio. 

 

María. — Eres tú. Te ves molesto. 

Azmodán. — Me traicionaste.  Te quieres arrepentir para salvar tu alma.

María. — Todavía no lo decido. No quiero tratos contigo ni con la Virgen María. 

Azmodán. — ¿Dijiste María? Cómo pudiste, 

María. — Aléjate. 

Azmodán. — ¿Te das cuenta…  María? Has sido liberada. Tú misma lo hiciste, María… pero todavía no te das cuenta. 

María. — Déjame sola. Aléjate. ¡Ya! 

 

Azmodán sale de escena discretamente. 

María se queda pensativa. Sentada en la piedra. 

 

María. — ¿Yo misma lo hice?

 

Cambia la escena. La iluminación es ahora blanca y nos indica que estamos en una Clínica. Concretamente en el consultorio de un psiquiatra. María se va cambiando en el escenario, y sustituye su vestido provocativo por un vestuario sencillo y cotidiano.  Ahora retoma su verdadera identidad: Es Mónica en la sala de espera de un psiquiatra.

 

Mónica. — Otra vez tarde. Puedo tener una crisis psicótica, haberme quedado sin medicamento o haber asesinado a alguien, y este señor no me recibe.

Psiquiatra. — (Abriendo la puerta) Puede pasar, Mónica.

Mónica. — ¿Ya era hora, no cree?

Psiquiatra. — Veo que ha tomado sus medicamentos, la noto mejor. ¿No la han visitado los demonios?

Mónica. — Ángeles, demonios... creo que la Virgen misma y… y… una mi tía muy extraña. Quería que me arrepintiera.

Psiquiatra. — ¿Qué has tomado hoy?

Mónica. — Lo de siempre. Tuve experiencias muy vívidas, doctor. Colores, olores... no me llamaba Mónica, me llamaba María. Pero me di cuenta de que no soy culpable de nada. No tengo que rendir cuentas a nadie.

Psiquiatra. — Eso es un gran progreso.

Mónica. — Voy a ejercer mi libre albedrío. Quiero estudiar ciencias.

Psiquiatra. — Una buena elección. Pero antes vas a tomar tus fármacos nuevos, sin efectos secundarios.

Mónica. — ¿Me lo asegura? Está bien, confío en usted. Es una buena persona, doctor Lavín.

Psiquiatra. — (Dándole el vaso de agua) Estarás libre de alucinaciones.

Mónica. — (Ansiosa) ¿Libre? ¿Por qué me dice eso? ¿Usted cómo se llama? Dígame que no se llama Azmodán.

Psiquiatra. — No, María. Mi nombre es Carlos. Soy el doctor Carlos Lavín. Toma tu medicamento... María.

 

Mónica se queda paralizada. El Psiquiatra la ve con expresión neutra. Mónica queda sola bajo un cenital, cierra los ojos.

 

Mónica. — Mi nombre es Mónica, Doctor, no me llamo María.

Psiquiatra. — Sí, lo sé, discúlpame, es que tú me dijiste que te llamaban así.

 

Mónica acepta finalmente el medicamento con el vaso de agua. Bebe. Mira intensamente al doctor, buscando desesperadamente confirmación profesional.

 

Mónica. — Ya, doctor. Estoy segura de que me voy a sentir mejor. Estoy segura de que esta vez... (su voz flaquea) ... esta vez todo va a estar bien.

 

El Psiquiatra sostiene su mirada. Su expresión, antes neutra y profesional, se suaviza en una sonrisa que es, al mismo tiempo, reconfortante y helada. Un silencio espeso llena la sala de espera clínica, que parece desvanecerse en la oscuridad del bosque.

 

Psiquiatra. — De eso estoy absolutamente seguro... María.

 

El nombre resuena en la sala, claro y deliberado. No parece ahora un error de su memoria. El Psiquiatra se levanta lentamente, manteniendo su sonrisa sutil y su mirada fija en Mónica.

 

Psiquiatra. — (Su voz ha cambiado; sigue siendo suave, pero ahora tiene un matiz de posesión que no es de este mundo) Te vas a sentir mucho mejor. Ya nadie te va a molestar, querida… María.

 

Sin apartar la vista de ella, el Psiquiatra se aleja, saliendo de escena con un paso que parece tener la misma cojera leve y jorobada que Azmodán, o quizás es solo el cansancio de un largo turno. El decorado de la clínica desaparece por completo, dejando a Mónica sola bajo un cenital estrecho en la oscuridad.

Ella mira el vaso vacío en su mano, luego hacia donde se fue el doctor. Su rostro es una máscara de duda, terror y, quizás, una extraña y resignada aceptación.

Cierra los ojos. La luz cenital se apaga lentamente hasta llegar a un profundo…

 

Oscuro final.